Dicen que los fantasmas se reúnen todos los días a la misma hora. Aquel hombre de maleta, saco y corbata, que sube al  tren, por ejemplo. Es uno de ellos.

    Pues eso. Le voy a sacar el jugo a esta última parte del año.

En mi pecho late un agujero negro. Deposite sus estrellas aquí, por favor.

Se llamaba Andrea, tenía los ojos de luto y voz de niña muerta. Le perdí el rastro el mísmo día en que empece a no dejar huellas.

Cuando uno menos se daba cuenta el presente ya se habia convertido en recuerdo, y se acomodaba justo debajo de nuestra cama.